Faz um vento a intervalos que entra pela janela do quarto e fica a balançar a cortina.
Se me distraio, os movimentos da cortina ao vento parece os de um bicho, mas é a cortina.
O gongolo continua no mesmo lugar, morto.
Cigarras apitam insistentes, ao longe, no vale. É verão.
Vou almoçar.
É isso.