A chuvarada de ontem à noite limpou, refrescou tudo.

No frescor da manhã, respiro melhor, leit@r.

Ou não tem a ver com a manhã, mas apenas com minha posição, minha postura diante do frescor.

Não sei ser exato. O exato é aquilo que não se transborda.

Djavan diz que “por ser exato, o amor não cabe em si.”

Já vi amigos dizerem que não entendem Djavan.

Jão ouvi dizerem que não entendem Clarice Lispector.

Não tenho paciência pr’aquele programa feminino do Fantástico sobre textos de Clarice Lispector.

Fui.