Então, para mim, agora é soltar a cabeça puxada para a corcova no início do pescoço, atrás. Se eu consigo isso, o peito estufa um pouco, os braços ficam mais inteiros nos ombros, que também se soltam mais, e começo a respirar melhor.

Eu sei que a serpente de minha coluna, por onde passam meus venenos e onde tenho o meu centro, no umbigo, com ela me enlaçando por trás, deve contorcer-se e vibrar e ter força, mas isso não deve prender minha cabeça. Minha cabeça deve ser solta, livre.

Também, essa serpente, caso se enrole e, caso, se desenrole, deve manter sua conexão com o modo como tenho de me colocar de pé, no chão, e também com o modo como tenho de caminhar e, aí, eu não sinta nenhuma dor ou cansaço, e consiga me locomover, com minha cabeça equilibrada no alto, para onde e com que velocidade eu decida ir.

Desse jeito, conduzindo-se para a direção do nada infinito, o meu corpo deve se fazer ausente, invisível, indolor e devo caminhar ou correr do ponto do ônibus à piscina, como o revés de uma mula sem cabeça, como uma cabeça de Medusa, com mil outras cabeças, muitas cabeças como cabelos cabeças, entrando, multiplicadamente, e multiplicadamente e multiplicadamente para sempre para dentro dos cabelos cabelos cabelos cabelos, como na canção Castelo, que Kali C. musicou pra mim.

E que o Rafael filmou.

Ou, então, sem corpo nem cabeça.

Apenas a serpente da coluna.